Le regard digest en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence solennel. À l’heure où la cité s’endormait par-dessous la jour pâle de selênê, c’était ici que se jouaient les drames les plus immémoriaux du Japon. Sur la scène, des professionnels masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des esprits errants, des guerriers déchus et des dieux oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la intelligence des siècles derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis amenées à une échelon de masques alignés par exemple des têtes endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était connu via tout Kyoto pour son union spécifique. On disait que ses masques de Nô possédaient une conscience, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un pratique artisan. C’était un chiromancien, un espèce humaine dont la voyance s’exprimait n'importe où dans le fin taillé et la peinture soignée qui donnait tenue à bien ses réalisations. Il passait des moments douloureux à bien conçus le cyprès religieux, donnant la matière révéler légèrement les effigie qui y sommeillaient. Chaque masque racontait un passif, non seulement celle de petits personnages qu’il représentait, mais également celle de celui qui allaient le enfiler. Car Kenji ne créait pas uniquement des produits d’art. Il créait des prévisions. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque convenable pour un grand protagoniste de la troupe impériale, un être humain avec lequel le titre était chuchoté avec professionnalisme à la cour du shogun. Kenji l’avait sculpté avec soin, au gré des lignes qu’il voyait être découvert par-dessous ses soi, laissant la voyance diriger son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le résultat pour y peindre les derniers particularités, une étrange pressentiment le traversa. Une méfiance glissa dans son Énergie, un frisson indisctinct qui fit trembler sa coeur. Il s’arrêta un instant, recherchant son job par-dessous la illumination tamisée des bougies. Le masque semblait le river. Il n’était pas encore terminé, et néanmoins, il dégageait une relent troublante, à savoir s’il contenait déjà un inspiré que solitaires Kenji pouvait percevoir. La voyance ne se manifestait jamais de la même style, mais il savait déterminer les comètes. Il recula d’un pas, adoptant son œuvre avec soupçon. L’expression du masque, qu’il voulait sceau de tranquillité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le fin semblait murmurer une banalité qu’il n’était pas prêt à chérir. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de agencer un fragment de la destinee. Mais cette fois, il ignorait encore à qui ce destinée était consacré.

L’aube teintait Kyoto d’une ouverture grise et diffuse, un étoffe silencieux sur les toits courbés des maisons de dessein. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant chaque recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le sommeil. Il était resté éveillé, observant les voilages posé sur sa table de travail, incapable de se écarter de son regard figé. L’expression taillée semblait se métamorphoser à chaque mouvement de la passion des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait généralement via des traces beaux, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une manière qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un libre objet d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne peut s’en parler tant que la vérité ne lui serait pas révélée. Il s’arracha en dernier lieu à sa abstraction et sortit de l’atelier. L’air présent matinal le frappa à savoir une lame, tranchant propre la torpeur qui pesait sur son corps. Les rues de Kyoto s’animaient légèrement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sensation continuait de le hanter. Il savait où il devait surfer. Les immémoriaux racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des ancetres en mesure de révéler ce qui était ignoré. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur genie dans ces croyances. Si la voyance avait un croyant à lui déballer, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rougeaud qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres anciens, où le murmure du vent semblait carillonner de façon identique à un écho ancestral. Lorsqu’il atteignit une clairière cachée, il s’arrêta. Le silence était despotique, figé par exemple les apparences qu’il avait ouvragé. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas immensément une indice immédiate. Elle était une attente, une ajour à ce qui aimerait sembler perçu. Un frisson glissa le long de son envers alors que le vent se leva brusquement, suscitant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des dessins fugaces, fragmentées. Un histrion sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son bouille, figé dans son aura ambivalente. Puis une crapulerie brutale. Une silhouette s’effondrant marqué par la luminosité admise des lanternes. Un mentalité coupé. Le séance interrompu. La panique. La mort. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui donner son ensemble d' informations. Le masque qu’il avait formé portait un destinée maussade. Et ce destin allait bientôt se faire.